Малыш, лежит на тёплой ладошке,
Головка ещё не держится, падает…
У мамы юной, с глазами зелёными кошки,
Руки цепкие и очень нежные… радует -
Не оставила, кормит грудью, воркует.
Нет рядом мужчины, в такое трудное время…
Но она давно уже о нём не тоскует…
Предатель, этот малыш для него – бремя…
Смотри, спит на ладошке, крошка…
Богом посланная душа, наверное,
Скоро вырастет, станет человеком, хорошим,
И будет жить Надеждой, Любовью и Верою…
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Проза : Песня ветра - Анита Костеневич Тридцатое июня 2005, четверг, 8 вечера.
ручка плохо писала, но я ни в какую не хотела идти в дом за другой. Ни-ни, покидать место упоительной красоты, кто на такое пойдёт под предлогом такой мелочи? Причём так даже острее чувства на бумагу выливались, с ручкой слабо оставляющей следы чернил...
Под влияньем романтичной книги...такой просто, жизненной и милой.
